Arte Norte

Sin edificar una palabra;
sin alguna rima resonante;
sin la impronta de un verso coloquial,
sin la reiteración de una epanáfora...
el abuelo era un Poeta.
Un gesto suyo: estrófica decisión de laboriosas voluntades
Una señal en sus pupilas:
Solsticio de una metáfora encubierta.
El silencio puro era tan suyo
como la verídica soledad que es la pureza
y que sólo se fragua en las horas intestinas del trabajo
Sus "proetas" proletarias:
galvánicas evocaciones a los años de otros mares;
(marítimas moradas de gente nuestra vivificando sus vidas ya pasadas);
como se sucede la uva en los racimos;
como el advenimiento del amor en el verano;
como el carbón y los leños enrojecidos del invierno.
Sin el sello frutal de un verso apasionado;
sin escribir siquiera una palabra
el abuelo Pedro era un Poeta.
Poseía las llaves memoriales del resplandor futuro.
En días torrenciales de rústicas rosas en la nieve
me enseñó a desclasificar el archivo diario de la vida.
Sin un soneto singular;
sin alguna Oda adosada
al muñón que irradia el sufrimiento;
y en todo su andar de reencontradas almas;
como un Poema desafiando las otras cumbres;
como todos vosotros: ¡ Manantial minero !;
mi abuelo, Pedro, era un POETA !

Tag | Wilfredo Dorador Astudillo